martes, 16 de agosto de 2022

LA MUJER QUE SOY

"Si la abeja supiese
qué significan "nunca" y "por qué"
o "todavía" y "mañana"
(esas palabras con que llora el hombre
su segura derrota)
no volaría nunca"

Alberto Conejero.













Will Barnet, Mujer junto al mar.


Destilo tristezas ancestrales. 

Mujeres ciegas 

y viudas prematuras 

me preceden 

en este triste oficio 

de rumiar  las palabras.

Las imagino calladas y solas 

en sillones sin sueño 

mecidas por la ausencia 

de maridos muertos en 

guerras injustas. 


Abuelos reducidos a un nombre 

ocultos en regueros de silencio 

historias veladas por el miedo 

que se desprende 

de mis padres a mí. 


Son los hombres malos de mi estirpe 

marcados por el juego 

y la bebida 

los que mi madre evitó al casarse 

con un hombre bueno 

bueno y viudo que 

la redimiera 

del dolor de su madre 

del dolor de su abuela 

y del dolor de todas las mujeres 

viudas y solas 

que la precedieron. 


Ramas sajadas 

del árbol de mi vida. 

que ahora trato de dibujar 

en el fútil empeño 

de salvarlas a ellas  

y de salvarme a mí  

y a todas las mujeres 

en las que yo 

me perpetúe 

sábado, 27 de noviembre de 2021

SOUVENIRES.

"Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantado
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará
estupefacta" 

Félix Grande.



 

Hay lugares perfectos

en el recuerdo.

Volver a ellos

es como profanar

tumbas sin nombre

que nadie vendrá a reclamar,

dejar heridas abiertas

a la intemperie

a los vaivenes del tiempo

y los caprichos del recuerdo.


Madrid, París

Marraquech

déjalos así

intactos 

en la memoria

como una mañana azul

de la infancia

envuelta en la bruma

dulce del recuerdo

de aquello 

a lo que nunca

podrás regresar. 



jueves, 25 de noviembre de 2021

ESTATUAS DE SAL.

 "No se puede volver a mirar el estado del whatsapp
del amor perdido, 
salvo peligro de convertirse en estatua de sal". 

"Edith", Luis Carlos Cuesta.


 


 

Habrás abierto la ventana

para escuchar la lluvia. 

Casi puedo oler

las flores del jardín.

Habrás cogido un libro

para intentar conciliar el sueño

que nunca llega.

Tal vez, habrás pensado

un instante en mi

bajo cualquier excusa.

Te preguntarás

si acaso, en algún lugar

el maullido de un gato

o el silencio amarillo de la tarde

me hablaron de ti. 

Una mujer sola

cierra la puerta

con doble llave

apaga las ganas

de marcar tu número

y desgrana el silencio

una noche más

sintiendo que

después de todo

tal vez sea

mejor así.




viernes, 27 de abril de 2018

SIN SOLUCIÓN DE CONTINUIDAD

"Abril es el mes más cruel: engendra
lilas de la tierra muerta, mezcla
recuerdos y anhelos, despierta
inertes raíces con lluvias primaverales"

"El entierro de los muertos", T.S. Eliot



"El vacío del alma", escultura en bronce de Jean Louis Corby, Ginebra


Habito un cuerpo
apenas un caparazón inerte
un pecio reflotado
con su desnudo mascarón de proa 
a la intemperie

Tú pronuncias mi nombre
otra que no soy yo te vuelve el rostro
y tu boca se quiebra
en el salobre polvo del recuerdo

Debería bastarme
-me digo-
este latir desnudo
esta triste orfandad 
sin un pasado siquiera que echarse a la boca

Pero nunca es suficiente con sobrevivir
la sangre aún joven
reclama un cuerpo
urgido de deseo
un paso franco
al corazón 

Cinco años
ya pasó todo
ni rastro del miedo ni
de la esperanza 
-debía advertírtelo-
este es el precio 
de los que sobreviven.


viernes, 6 de abril de 2018

PECIOS HUNDIDOS

"Si existe una forma de vida cuando acabe la muerte,
estas playas doradas sabrán de mí" 

Sexton, Anne. "Sobre las dunas"


Arrecife de las sirenas ( Cabo de Gata)


No enarboles banderas blancas 
en mitad de la noche 
él no vendrá a buscarte
Las gaviotas insomnes 
picotearán tu ojos ciegos 
las anémonas venenosas 
harán nido en tu boca 
y al fin 
solo un rumor salobre 
en el fondo del corazón 
cual pecio abandonado 
a su suerte 
de fe de la otra vida 
sea testigo de este dolor.


martes, 3 de abril de 2018

ENCUENTROS

"El azar juega con un caleidoscopio.
Millones de cristales de colores brillan.
Y de pronto el azar de Juanito,
tintín con el cristal de Margarita.
Ya ves, en el mismo hotel"

Szymborska, W. Paisaje con grano de arena

ro_rub


A los que seguimos siendo en algún lugar de mi memoria


Era la primera vez que se me moría un muerto que estaría condenado a seguir vivo. Después llegaron otros, que se fueron ensartando como perlas salvajes tras este nudo prieto que aún hoy me oprime la garganta. Aquellos días te lloré como se le llora a los muertos que no son de carne y hueso, de noche y a oscuras, cuando los recuerdos se quitan la mordaza y cantan con voz desafinada el aria triste de su historia. Tú, pese a la dentellada, seguiste avanzando. Años más tarde, me contaron que te casaste y que tuviste hijos y que, incluso, eras feliz. No había vuelto a verte hasta hoy, en esta cola de los últimos retardados de un hotel londinense. En esto no hemos cambiado: seguíamos siendo los últimos en desayunar. Mientras hacíamos las presentaciones pertinentes, yo miraba la cara de tus hijos buscando parecidos inverosímiles con los míos. Cuando me vine a dar cuenta, las lágrimas caían sobre la mesa de los cruasanes. Apenas pude tragar el café amargo del bufet: diez años con sus muertes reales habían caído sobre nosotros. Como una autómata traté de abandonar el comedor sin volver la vista atrás por no convertir de nuevo tu recuerdo en la más triste de las estatuas de sal. 


lunes, 26 de marzo de 2018

ENIGMAS


«Walk within the Riddle» (Caminar en el enigma)

Pasaje de: Dickinson, Emily. Poemas a la muerte. 


ro_rub


Ayer vi el realmpago en tus ojos
apenas anunciado
en el agónico crujido
de tu respiración 
Por un instante
nos visitó la muerte
dejando tras de sí
el desorden de los platos
sobre la mesa
el temblor de unas manos
que abrazan
la carne desmadejada
de tu cuerpo
y ese sabor que deja 
el miedo 
en la garganta 
en los que ya conocen
la pérdida*



*Inevitable, tener como trasfondo siempre, el magnífico poema de Raquel Lanseros: "Un joven poeta recuerda a su padre"