MICRORRELATO

Se había convertido ya en todo un experto. El mejor a todas luces desde que en los 70 comenzara a trabajar con su equipo. En los últimos años, su trabajo consistía en enseñar a otros. Solo en las situaciones más críticas requerían su presencia. Esa mañana había sonado el teléfono más temprano que de costumbre. Entró en la sala con ese gesto frío que le había canjeado más enemigos de los que él quisiera a lo largo de esas cuatro décadas. No tardó ni un minuto en entender la gravedad del asunto. Sobre el alféizar de una ventana a más de diez metros del suelo, estaba encaramada una mujer de una juventud hiriente, pelo rubio, rasgos angulosos y figura definida a golpe de bisturí. De su brazo derecho colgaban dos cables blancos del mismo grosor e idéntica longitud. No se trataba de un nuevo ensayo con explosivos. 

Repasó sus conocimientos sobre artefactos y los declaró inservibles de antemano. Supo que tendría que dejarse llevar  por su intuición. Él era pura intuición, lo había demostrado años atrás al descubrir la bomba en los bajos de su coche. En esta ocasión, sabía que lo del color blanco era solo apariencia. Tenía suficiente experiencia como para saber que bajo el plástico se escondía un hilo azul y otro rojo. Un cincuenta por ciento de probabilidades, como siempre. Pero esta vez no se trataba de una bomba. Y sin embargo, lo habían llamado a él. Podrían haber llamado a un bombero, o a un médico, pero lo llamaron a él. Añoraba la adrenalina del último segundo. Con mano firme cortó el cable de la izquierda. Hubo suerte, solo eso, suerte. Las manos blancas de la chica cayeron desplomadas como una marioneta separada de su cruceta y quedó suspendida a diez metros sobre el suelo por un finísimo hilo rojo que la mantuvo con vida el tiempo necesario para extender las alas y volar.