MICRORRELATO 

"Escribo, pues, errando las ideas

y sus vanas palabras. (Se parece

bastante este oficio a esa otra busca

más rica, que es la vida. La ventaja

de la ficción consiste en que, si quiero,

rompo la hoja. Puedo repetirme)"

Víctor Botas. 

Dalí

Le recomendó reír a todas horas para espantar el miedo. La mejor pócima contra la tristeza, le dijo en un susurro. El antídoto más inocuo para el aburrimiento. Era lo que le decía a todos los que llegaban para dejarse adivinar el futuro. Este era diferente. No necesitó ni mirarle las rayas de la mano para adivinar su secreto. Al principio, se negó a seguir, con ese no pequeño que se le escapaba por la comisura de la boca mientras sus ojos rendidos declaraban un sí rotundo. Acabaron por tenderse la mano con el gesto sincero y tímido de los que pactan secretos al viento. Y quedaron a la mañana siguiente, justo al amanecer, cuando los testigos mudos aún duermen. Esperó toda la noche con la angustia sorda del que aguarda la madrugada inminente. Cuando la raya del sol apareció desafiante en el horizonte, supo que no vendría. Aún así esperó. Siguió esperando contra todo pronóstico mientras su mano desvalida recorría su triste colección de amuletos, inservibles esta vez contra los lances de su propio destino. 

Cansada, se rozó la cicatriz como siempre hacía cuando necesitaba pensar. Cogió el bolígrafo, arrugó el folio y volvió a buscar las palabras exactas con las que escribir el comienzo de aquel relato una vez más.